Lachen bis nächtens

Auf dem Weg zum Kreativdirektor der Seele durchschritt der Gemarterte einen langen, von zurückgelegter Strecke, hallenden Schlauch. Nach dem Eintritt in das Büro des Tyrannen zog schmerzhaft gleißendes Licht über die, aus den Höhlen gepressten, Augen des Gemarterten. Ruckelnd schoben sich die Augenlider über die innere Wüste und zogen Falten zu den Mundwinkeln. Das linke Augenlid fächerte kraftvoll die linke Gesichtshälfte zusammen und legte eine Zahnreihe im erhobenen Mundwinkel frei.

Ermattet sackte sein Körper nach vorne und der Blick wanderte Hilfe suchend nach dem rettenden Stuhl, um den Körper sicher vor den Fall zu wahren.

Zwanghaft stützte der linke Arm den schlingernden Körper und navigierte durch ein Nachgeben des Ellenbogens den Oberkörper nach vorne, erzwang ein Aufgeben der Knie und ließ alles in einem Plumps auf das warme Holz des Stuhls enden. Aus dem Loch, der sich im Mundwinkel bildete, schob sich ein Stöhnen und forderte ohne großes weiteres Bemühen, das Gegenüber, zum Anblick des Gemarterten auf.

Unsicher legte sich die linke Hand des Gemarterten auf sein linkes Knie und die rechte Hand glitt hinter den Rücken zum Stützen an der Stuhllehne. Die Flucht  des Oberkörpers durch eine gedemütigte Seele nach vorne und hinten wurde verhindert. Gefangen durch den Trick des Tyrannen konnte nur die direkte Konfrontation mit dem Gegenüber erfolgen.

Mit Tss- und Nee-Lauten, außerdem Kopf schüttelnd untermalt, begann das Herz den Oberkörper in Vibration zu versetzen. Der Blick senkte sich. Aber nur aufrecht konnte der Feind besiegt werden. Vor Anstrengung benommen hangelte sich der Blick am gewaltigen hölzernen Schreibsekretär empor zu den aufgeschlagenen Textseiten des Gemarterten. Die Hand des Tyrannen besaß langgliedrige Finger und lag auf den gelisteten Punkten. Die Schande äußerste sich nicht nur in zahllosen Bemerkungen des Tyrannen an den breiten Seitenrändern und luftigen Abständen im Text des Gemarterten, sondern die Unfähigkeit wurde auch in Kaligraphie gelistet.

Langsam flog der Zeigefinder des Tyrannen über die glänzenden Worte der Tinte und brannten sich als Mahle in das Herz des Gemarterten.

Die Luft wurde dünner, denn alle Lebenskraft lag für den Gemarterten in seinen gedruckten Worten. Stunden und Geschichten, Liebe und Hass, ein Teil seines Lebens wurde nicht in Zeit aufgewogen.

Vor die Augen des Gemarterten schob sich die Finsternis und durch einen Schleier prasselten die Worte des Tyrannen. Das Schwert wurde durch Worte erhoben, sauste nieder auf das Haupt des Gemarterten und schnitt die Ohren ab. Die Korrektur des Tyrannen wurde zum Dolch, bohrte sich in den Hals und drehte als Ventil den Atem ab.

Die Texte des Gemarterten seien frei von Gedanken. In den Worten werde klar, dass das Denken gänzlich fehle. Wie stehe der Gemarterte dazu?

Der Gemarterte antwortete, ohne Denken wäre eine Meinung nicht zu erwarten. Der Tyrann sagte die Sätze des Gemarterten seien mühsam, grauenvoll die Interpunktion. Ob er nicht auf Word höre?

Seine Gedanken seien eine einzige, gerichtete Strecke ohne Quervernetzung.

Der Gemarterte antwortete, wenn Gedanken gerade laufen und zwar nur parallel, könnten sie nicht quervernetzten. Alles in Reih und Glied. Er achte nicht auf Wenden. Für die Indoktrinationen eines Systems fehle ihm ein angeborenes Soldatentum.

Der Tyrann schrie erbost, dass müsse sich ändern. Aber der Gemarterte sah nicht die Wende, denn er bliebe immer auf der geraden Strecke.

Nun müsse der Gemarterte erwachsen werden, führte der Tyrann das Gefecht fort und blitzte mit den Augen.

Da schrak der Gemarterte hoch und drückte den Rücken durch. Er fand wieder Haltung und erwiderte, diese Meinung sei gedankenlos. Es gab schon Tage an denen er alles dachte und nichts zu Papier brachte.

In seinem Körper stieg Feuerwerk auf und trug ihn ein Lächeln ins Gesicht. Im Nu löste sich eine Salve Lachen bis in die nächsten Nächte.

Der Tyrann fing im Zorn Feuer und rannte gegen die Wände. Sie blieben kalt.

Morgen war auch noch ein Tag. Mit gleißender Sonne und wenigen Worten.

JD